Rastro de arena...

Algo me duele en el hoy y es mal eterno. Algo me hace feliz y también lo es...
¿Pero qué podemos hacer en el bullicio si un bello canto se vuelve desperdicio, diseccionando el poema por culpa de la ortodoxia? ¡Qué saben del numen que nos habla al oído, qué sabemos del verso que lo se extrae en su estado bruto!
-Hoy se rompe el silencio dentro del bosque... por culpa de un mosquito.

Soy yo ante el numen quien me da pensamientos y soy recepción. Memoria:

Parva mi mies tendida a mis antojos, pero aún más mi frenesí impávido;
es mala la costumbre que me enseña el mundo pero mata mi esencia, la que escribe. 

Como cofrade de un misterio, la luna lleva su luz entre mis sueños y se alegra contento un címbalo tañendo su alegría, así es igual mi risa en osadía al ver la luna enamorada.
Profundidad me pida una rosa blanca entre las rojas, - y aconseja-, pero puedo ser negra cultivada y florecer una vez tornasolada.

¿Dónde la respuesta de la lluvia?...
¿Dónde el suspiro de los hielos?...
¿Dónde este todo que deshace en nadas?
¡Dónde!

No es difícil hallar mil sensaciones si ellas se gastan en su oficio de ser cúmulo de estrellas espaciales, obligándonos a mirar más allá de lo que las tiene.

• Si un azul de noble embrazadura clama al Dios del Mar que acude por mis playas, he de ser su esclavo, su atarraya. Vida.

Si las refulgencias puras desconciertan, qué será de las lumbres encendidas o del ascua ardiendo en las mañanas...¡Oh, si son sol de la vida!
De irisadas lágrimas y de cuencas negras bajo sombras laten manantiales; ah, qué absurdo disparate se debate un vate urdiendo su maraña.
Pudor no tengo para hacer poemas, sin embargo soy de otro rumor ajeno que me abstrae a su estero entre sayones...
Desconcertada va mi poesía, entre temblores de luz y sombras habitada; sierva nebular sin astrolabio... Y yo, voy pasando por mi tiempo...
Tú, espectro del sueño ofréceme tonsura a esta paz que consagro a mis despojos... ¡Por temor al rumor de una locura! Si soy del suyo mismo fin y pozo, guardián de secretos todavía... Y, ¿Cosa de acentos? ¡Ah, mira tú, orgulloso Vate si estropeas mi verso limpio, ese que sale de mis adentros cada día, veta soy de la dureza pétrea de donde mana! Dime: ¿Qué surge de mi cósmica armonía en paz conmigo y por un bien mi gozo... Yo te dire:
Fe. Ella no muere en el tiempo si se precipita hacia un cuenco de olvidos donde la realidad se hace sueño. Siempre será del Uno recargando Energía. Yo, sólo un corpúsculo elemento suspendido en el aire que respiras.
Como en política, cosas de este mundo si lo piensas, verás que hay quien sabe encender las emociones ajenas mientras apaga sus esperanzas y los deja a oscuras.
Pero tú busca en ti como hago yo cada día, húndete en los abismo sin clamar al cielo o a tu infierno, halla ideas en ese periplo del alma individual... su recorrido espiritual... ¿No ves que no nos damos cuenta que 'la dinamo' interior aún trabajando a baja intensidad, ha guardado un gran voltaje para no andar a oscuras por el mundo?
Fue el colmo, sí. Sólo hace falta una actitud humana y ella nos hace perder la paciencia o la esperanza y hasta la luz interior, por eso es bueno retirarse a tiempo y hacer reflexión ante el error incauto en que caemos, error del mundo en lo que se sabe  enseñado, conocido, sus reglas... Entonces debemos darnos luces interiores para no buscar a ciegas y a tientas el interruptor del alma. Ella nunca nos dejará a oscuras.
Si el lugar es perfecto para quedarse en el mundo y no fuera de el, será porque está lleno de lo que necesitamos: AMOR.

Si te propones a que la palabra sea de esperanza, reflexión y conduzca al verdadero camino, no se equivocarán quienes comprueben resultados. Sigue insistiendo sin imponer la propia. Empuñar el arma de la palabra es darse a esa guerra de los silencios donde sólo ella es la voz de nuestros pensamientos. Si yo te dijera a mis años: ¡Dame acá tu Otoño y no dejes mi invierno sin hojas, pon en mis ramas las flores de infinitas primaveras!... Si me amases seguro que todo lo tendría en tu sonrisa.

Todo cuanto hago tiene una razón, pero todo cuanto digo resume otras razones. Mis alegrías y las reparto todas.
Leo mis 'Twitts' antes de enviarlos y opino: La presunción majadera y la genialidad se notan. Pero sé que ésta mujer mayor que los escribe, sabe que sólo es una chispa en medio de un Universo. Brizna de polvo que ya dejó de ser... cuando tú, lector, pasas de mí.

Me siento aún tronco de árbol, me recojo en mis raíces esperando al viento que desnude mi reposo de hojarascas. No siempre la época que vives se adapta al contexto de su justa historia y menos a la nuestra, cada mente de los que anhelábamos otra realidad se dilata en el tiempo, se sacude, va y viene, se transforma. Ha vivido. Nunca sabremos a ciencia cierta porqué necesitamos dejar un rastro de vida sensitiva por este mundo... -¿o, si?- ¿Valdrá la pena?

Me gustaría saber si la valió para venir para volverse así como quien no quiere ni sabe de la cosa y, en algunos casos porqué hemos pasado de este gozo de vivir en un sinvivir, viviendo esta enfermedad de sentirse como apresado en la materia que ya nos supera, faltos siempre de algo que la completa... ¡Ah, pobre alma por lo que tiene que pasar siempre embutida en su escaparate entre todos los espejos, adaptándose a los cambios de la misma para salir de nuevo a la Luz liberada de su 'bodoque'!

Australia Elisa Lattke Valencia-12