Los detalles de las cosas

Esas pequeñas cosas  asumiendo detalles

sin usura del alma que las siente;

esas pequeñas cosas

  que nos diferencian

de los otros, son las nuestras.

Ese responder cuando la paciencia agota

la esperanza, y nos grita cansada

las tantas tristezas acumulas

y por algún lado,

algo siempre falta.

Ese tiempo fugaz que ya se nos escapa

con ese dolor pegado a tantos borde,
y a tanto hueso desgastado
y músculo reclamante

deseando asirnos un poco más allá
de la esperanza,

mientras se marcha este sueño de vivirnos

y se completa la existencia en su goteo
¡Marchitándose todo poco a poco,
nunca debe asustarnos si se va muriendo!

Los trinos, ¡ah, los tuyos y los míos!

Con nuestros versos a la aurora,

el efluvio del huerto de los besos

o la caricia dormida entre las manos.

¡Dios, se morirá la rosa ....
se morirá...

cualquier invierno!

Este viaje de cabellos blancos

grana los años en espigas,

con su párvulo deletreo siempre censurado

por reglas malsanas,
-¿malsanas?-
¡Si!

Obligadas, perfectas, exigentes, puras.

¡No nos engañemos!

...

Y para qué, -me digo-, si al morirnos queda

un silencio absoluto en los renglones

yermo de recuerdos, dormido para siempre 

con su poco de un 'yo'... o de un 'nosotros'
de nuestra nada gravitando.

¿Ah, y quiénes fuimos?
¡Censurando esto de la vida
en un sinvivir que empuja a ser semilla!

Y qué será de esas pequeñas cosas

las que un día nos unieron,

las que no tienen precio 

por ser las únicas rimas

escritas con el alma.
¡Sí, Amor!
Tu cuerpo junto al mío.

alattkeva-12